Ты создала себя из различных людей,
А они создавали тебя,
Здесь считались своими калмык и халдей,
Их потомки тут в креслах сидят.
Я пишу о тебе, а на сердце мотив,
И вальсирует нежно строка,
Так ложатся слова, если можешь – прости,
Что уж взять-то с меня дурака.
Сколько зим, сколько лет, сколько дней и веков
Ты вбирала село за селом:
Под достойный великодержавный покров
Каждый сад, каждый двор, каждый дом.
И болярин, и раб их мечтали внести
К златоглавым вершинам твоим.
Но народ наш ослаб, если можешь – прости,
Что гроши от старушек кроим.
Помоги нам Господь закусить удила
И во благо исправить врага,
И понять, где действительно наши дела,
А куда чтоб не лезла нога.
Мы подымемся, может, и всё же взойдём
На свои основные пути
Пусть не нынешним днём, послезавтрашним днём,
А пока, если можешь - прости.