В честь Булата Окуджавы,
музыка, играй!
Он стоит у переправы
через Лету в рай.
Он стоит и ждёт парома,
а парома нет.
Для души, что невесома,
уж ни зим, ни лет,
уж и песня, и беседа –
всё ни в склад, ни в лад.
Вот придёт Харон с обеда,
и – прощай, Булат!
И прощай, ума палата,
добрый человек!..
Будет скучным без Булата
двадцать первый век.