Бульварный танец
останков газет и пакетов
в душе заскорузлой.
Рассохшийся скрип
пьяных слов.
Раз, два, три.
Это бред, это грипп.
Пять, шесть, семь.
Глух, ободран и нем.
Поворот колеса
спицу колкую выпустил
в горблую спину.
Громкий шорох
цепей от кутюр.
Ноль, пи, е.
Выключателем - свет.
Графы, нейронная сеть.
Пальцев/проволок медь.
Этот день,
словно пес в колтунах,
мне в зубах преподнес
микросмерть...