Опять,как сотни лет назад,
Над небоскрёбом стройных сосен
Проходит осень.
Пурпурный,красный голубой-
Цвета небесной акварели,
И звук свирели.
Под этот пасторальный фон
Природа тихо засыпает,
Но кто же знает?
Откуда?Как?Когда?Зачем?
Так дерзко,круто и назло всем
Бор стройных сосен.