На Арбате плачет ангел, вспоминает Окуджаву.
Ржавым солнцем греет крылья, пьет неонов купорос.
Мне не то, чтоб птичку жалко, но обидно за державу,
Но взрываются баркасы, и чернеет лик от слёз.
На дворе стоит эпоха гона, гнили и гламура,
Времена не выбирают, выбирают курс валют.
Отпустите чувства оптом, я – хроническая дура,
В Красной Книге мИРАзданья мне параграф отведут.
Отведут и расстреляют из пейнтбола за бараком.
Целься! Пли по Анахате! Цвет: даешь аквамарин…
Некролог: детсад и школа, пара Вузов, пара браков,
Пара весен сумасшедших и один столетний сплин.
Нет, случиться все иначе, проживя ещё лет тридцать,
Вставлю зубы, мемуары и т.д.: кефир, клистир…
На другом витке спирали всё не с нами повторится
На Арбате плачет ангел…
Птичку жалко, а не мир.