Прости меня, жена, что я любил другую,
Прости, что не донёс до каменной плиты
Я в памяти тебя, такую молодую,
Что позабыл на миг родные мне черты!
Мне показалось вдруг, что женщина чужая
Дать сможет в жизни то, что ты не додала,
И что способна так, детей мне не рожая,
Воздать мне за любовь, что ты не воздала!
Она свежа на вид, и нет у ней изъяна,
Она умна, и всё ж не то любил я в ней,
А то, что на беду «она звалась Татьяна»,
И нет уж много лет мне имени родней!
Я ей писал стихи и посвящал ей оды,
Я звал её с собой в неведомую даль,
А ты меня ждала, не торопя природы,
Не проронив слезы и утаив печаль...
Моя любовь дотла сожгла больную душу,
Повергнув жизнь твою в бессмысленный кошмар, –
Поверь мне, милая, что, хоть любить не трушу,
Тебе не нанесу предательский удар!
… Прости меня, жена, что я любил другую,
Прости, что не донёс до каменной плиты
Я в памяти тебя, такую молодую,
Что позабыл на миг родные мне черты!
Я виноват лишь в том, что путь в смятеньи пройден:
Был трезвым я порой иль беспробудно пьян,
Благодаря тебе, – красивых иль уродин, –
Любил я без ума на свете всех Татьян!..
1994