***

Вторник, 22:15, конец рабочего дня

Какого хрена Дарвин там набредил
Про обезьяну, труд и бла-бла-бла….
Небось, подлец, он на велосипеде
Катался от угла и до угла.

Жрал устриц, пил вино сухое,
Писал статьи, ну, типа, это труд…
Конечно, напридумывал такое,
А мы теперь расхлебываем тут.

Какая, блин, макака мне ответит,
За то, что я работаю, как вол,
За то, что мать не помнят гады-дети,
А мать в ночи глядит в Рабочий стол.

Чего-то труд меня не благородит:
Я матерюсь, болею, водку пью.
Как я б сейчас гульнула на природе
С орангутангом, в пальмах, мать твою…

Короче, Дарвин был не прав, собака
И если б раньше знали, что к чему,
То всю его теорию однако
Послали бы надолго в …Колыму.

Так нет же, пашем, идиоты,
Раз превратилися в Кого-то….