В шакальей стае чужакам не место,
Порвут на части, жадно брызгая слюной,
Истошно воя на луну и группируясь тесно,
Визжат они довольные собой.
А жизнь все делит нас на ваших и на наших,
По вере, цвету кожи, языку…
И кто «достойнее», тот непременно скажет:
- Ату его, ребята, фас – ату…
Да исполнители, увы, всегда найдутся,
Ведь жажда крови, это неспроста,
Уж от расправы вам не отвернуться,
Ну, а толпа, как правило - глупа…