Возможно, ты поймешь рассветы.
И плен дождя забытой книги,
Возможно, ты не стал секретом,
Возможно, чужды миру сдвиги.
Какой пленительный набросок
Черкнул и развернул лукаво,
Ведь рисовать не так то просто,
Ведь жизнь рисунков не забава.
Вот так мы и живем и знаем,
Что наш рисунок сверхкрасив,
Но сами мы не понимаем,
Что создаем пустой массив.
Что наша жизнь – набросков ворох
И не желаем мы черкать,
Чтоб не услышать кисти шорох,
Чтоб ручки больно не марать.