***

Как старый и разбитый шкаф,
Я захламлён ненужными словами,
Всей этой прозой и стихами,
Пустыми фразами на ветер и в лицо.
И вот я весь как есть
А дальше что ?

Протёр глаза, очнулся: сорок лет ,
Я есть и меня нет.
И плавятся сжимающие “клаву” руки,
Весь мир умрёт от смеха и от скуки,
Читая мой лирический сонет.

Подброшенная вверх монета, вдруг встала на ребро...
Зачем же мне все это?
Когда есть более достойная стезя,
Чем быть по совместительству поэтом,
Насилуя крылатого коня.

Зачем пытаться что-то изменить,
Когда мне просто хочеться забвенья,
Устав от шума, мыслей и толпы,
Не знать ни жалости к себе , ни сожаленья
Не слышать стука в дверь , не ведать суеты.

Зачем пытаться снова все начать,
Когда мне хочеться закрыться,
На сто дверей, на сто замков,
Средь серых стен от всех укрыться.
И сделать то, на что давно готов...

Закрывшись от дневного света,
Устав и низко голову склонив,
Я жду ее уж столько лет.
Старуху в черное одету,
Которой дал я верности обет.

Она придет, я знаю точно,
Я дал ей знак, что я готов.
Приди, костлявая, я заклинаю,
Пойдем с тобой в последний путь.

Приди, возми меня под руки,
В свой дальний путь среди крестов.
Приди ко мне, что б улететь мне
От жизни, тяжести земных оков.

Мы все умрем и каждый в одиночку,
Постигнет истину последних трех минут,
Надежда - пыль, а жизнь всего отсрочка
Когда любви уж больше не вернуть...

Весь этот мир качается на грани,
Я вижу что вам нечего сказать,
И смешиваются сопли со слезами,
Зачем же со словами их мешать?
 
Зачем писать про чувства неземные,
Про вечную любовь и благодать.
Любой из нас один в своей пустыне,
И в одиночку легче умирать.

Всё б ничего,
Но в пошлом мире этом,
Успевшем безнадёжно постареть,
Кощунство – называть себя поэтом,
Поэтом можно только умереть.