Костлявый сон летит на колеснице,
Горд, в ясном клавесине головы.
По полу бродят пасмурные птицы
И явствуют литые спицы
В механике воды.
И брякают костяшками седьмицы
И ты мне тихо говоришь «увы»...
И в этом всё. О, боль моя боса!
Как божия роса. Печаль моя – словесна.
Не покидай меня, душа моя.
Мне без тебя... совсем неинтересно.