Весна уходит, оставляя след.
Рубеж судьбы моей отмечен.
Искал упорно на вопрос ответ:
Что счастья миг не бесконечен?
Он ненасытною волной
В душе рождает пламя.
За ним становишься больной.
О нём пишу стихами вам я.
Кто знает, сразу же поймёт.
Блестит он, как звезда в ночи.
Рассвет придёт и он возьмёт,
Растает, спрятавшись в лучи.
Дневное небо нам откроет вид
Тщедушных заблуждений.
Лицо покроет краской стыд
Критических сомнений.
Не быть ему насущным хлебом.
Страданий ждёт нас вечный час.
Быть на Земле, заворожённым Небом,
Не каждый выдержит из нас.
Путь к истине всегда тернист.
Судьба иных – блуждание в потёмках.
Услышишь в поле ветра свист,
Пустившись в путь с пустой котомкой.
Лишь посох верен старческой руке.
Ведёт он по тернистым тропам.
Маячит где-то воля вдалеке.
Там слышен нищей скорби ропот.
Прижмись к обочине, старик.
Туда несутся стаи воронья.
Скорее б снова ночь и снова миг,
В котором отдыхаю я…