Мой город, порою я вижу тебя пожилым.
Сутулишь немного свою широкую спину.
И веером рябь украдкой ползет по ложбинам
Височных долин, погружаясь в серебряный дым.
Ты болен артритом, и пожелтевшие пальцы
Все держат дрожащие древние мудры.
Но трудно с годами, все более трудно
Врастая в асфальт, оставаться скитальцем.
И сердце одышкою сизого смога
Замучено, сбито, доской заколочено.
И шпиля иглой миакарды застрочены
По стёжкам забытого в Лете былого.
Твой голос по утру уже не звенит чистотой,
И облик покорно на откуп сдается годам.
Все чаще дороги твои сплетаются там,
Где охровый воск под купол укрыт золотой.
И кости крошатся от сырости в вязких туманах.
Прокурен, пропит и дождями до мозга промочен,
Рекламой и шумом до обморока заморочен.
И солью следы отложатся в старых суставах.
Мой город, уставший от вечного рока, порой
Ворчит на привычную очередь памятных дат.
И ветер шлифует пролеты бессонных оград
В грядущую осень сирени июньской листвой.