Те, кто пишет стихи,
очень часто подвержены стрессам.
Ведь над нами имеют неясную тайную власть
И шальная звезда,
что, скатившись, погасла над лесом,
И струна,
что с последним аккордом,
как нерв, порвалась;
И пророческий крик поездов,
проносящихся где-то,
И багряный листок на ветру,
словно маленький стяг...
Без таких пустяков –
невозможны
большие поэты;
Ну, а жизнь без поэзии –
это, по сути, пустяк...