Я не стихи пишу, я собираю
Кусочки сердца, разлетевшегося вдрызг.
Лоскут души порвавшейся латаю,
Что б не осталось в нем пустот и дыр.
Записываю рифмы на бумаге,
Что по душе моей, как по реке.
Борюсь со штормом, падаю в овраги,
Мороз по венам и горю в огне.
Я штопаю себя, по швам разлезшись,
Лохмотья собираю в узелок.
По центру гвоздь со ржавчиной облезший
Да кучка старых досок в уголок.
Мой мир разрушившийся в пух и прах
Я собираю как по счепкам дом.
Я не стихи пишу, я на камнях
Души рисую кровью и огнем