по небу облака пастух гоняет палкой,
на шепот наплевать, раскат в героях,
они вот-вот нальют по сто, а может чарку -
не измеряют громы в Омах.
вот скинутся они на мили – миллиметры,
на горизонт смотрю, немного - просто плёнка,
но кто-то уплывёт, как Бах, в дивертисменты,
а кто-то зашвырнёт надежду, как ребёнка...
и в стаю голубей, что вроде символ мира,
но белый лишь один, как альбинос, забавный,
для падших ангелов отменная квартира,
и ей-то всё равно - ты здесь не главный.
в грозе звенящий шум сражений с тенью,
что день за днём веду с самим собою,
хоть распластался кожей по сиденью,
но, как обычно, за чертою.