Среди ужасных картин
Послевоенных руин,
Сижу без всяких причин
Один.
А, за окном, езда машин.
Скрип тормозов и шорох шин.
Сотни дорог ведущих в Рим.
Так говорят (не верьте им).
И, уставая от доктрин,
Так, что мне хочется на ринг,
Я наливаю и пью джин
С душой прекрасной Мерелин.
По плееру играет Sting.
И навевает тяжкий сплин.
Брожу среди похожих спин
И жду когда начнется Queen.
Навстречу мне идет грузин.
Он непомерно худ и длинн.
Его костюм (под цвет жасмин),
Его походку а la king,
Наверно б описал Куприн,
А, может, Грин.
Опять со мною мой камин.
Сижу, как пень, среди равнин.
Смотрю кино про кровь калин,
А в нем - Шукшин.
Так хочется рвануть в Пекин.
Или в Марсель, или в Турин.
Или в конец напиться вин
И умереть, как Мерелин (my dream).
Еще хочу сложить свой гимн
(Под музыку все той-же Queen).
И искурить весь никотин,
И исколоть весь кокаин...
Лишь бы творить чего-нибудь, блин...
А так - хожу среди осин
Под листьями (уже не green).
На голове теши хоть клин,
Хоть выпей мой адреналин.
Я не кретин, но я - один...
Я искренен.