Она живёт здесь, с ней непросто справиться.
Она - злой дух, невидимый, пустой.
И - то, что мне никак не может нравиться -
Она так любит притворяться не собой.
Придя в мой дом, она вдруг обращается
Той самой, что любого сна милей,
Напившись тьмой, рукой меня касается,
Я не могу терпеть и сдуру верю ей.
Лишь утро станет свет в окне размазывать,
Я поднимусь больной, с тяжёлой головой,
Она ж начнёт вполголоса рассказывать
Про озерцо в горах с прозрачною водой.