Плохо! Очень плохо! "Три"… "Четыре"…
(не дрожи, проклятая рука!)
У соседей в ведомственном тире
разминаем старые бока.
"Семь"... Затвор постанывает нудно,
следующий вовсе - «в молоко».
Почему-то в тире это трудно,
а в горах казалось так легко.
В тех горах, при снайперском обстреле
мысли заменяла твердость рук.
Целясь в тире, думаешь о цели,
а в горах об этом – недосуг...
Просто круг напротив, на картоне.
Вдох. Прищур. Не место суете...
Неуютно холодит ладони
под чужих пристрелянный «ТТ».
Понимаю, не к добру забава,
но картона мутные круги
принимают сухо и шершаво
порции свинцовой шелухи...
Прочь – не по уступам. По ступеням.
Прочь. На воздух. Чтобы вновь забыть.
Пусть невиноватые мишени
ждут других, охочих до стрельбы...