Очень болеешь…
Как всегда – узнаю последней.
В мраморном холодно и непривычно…
Срываюсь, сжимаюсь
болью твоей в комочек
до твоих дверей,
до больничных…
Целую руки… как лед…холодные…
Пытаюсь сказать что-то ласковое…
Да что ж это!
Что это…
Слова какие-то деревянные,
неповоротливые…
С трудом из себя вытаскиваю…
Перебиваешь.
Чтоб взяла себя в руки даешь время…
Говоришь, что временно…
Что бывает…
такое явление…
Что больно…
А когда больно – ещё не умирают.
Потом что-то про "химию",
Что тебе не надо…,
Что, мол, если вовремя,
То изле-чи-мое!
Я понимаю, киваю.
А в голове вертится:
Да ведь это ж не лечится!
Не ле-чит-ся!
Глажу твои волосы…
Почти овладела голосом.
А вслух обещаю, что верю…
Что всё будет!
Будет…
конечно же!
Что летом махнем в деревню,
К бабушке…
Она будет рада, что мы приехали…
А там и к морю –
рукой подать…
Поедем…
Вот, потеплеет только…
А ещё Новый Год!
А как не встречать?!
Конечно, будем…
шумно и громко…
Просишь спеть тебе что-нибудь…
И я пою несмело.
Что же мне сделать?
Что мне отдать?
Чтоб не болело…
Совсем не болело…