Ну, вот и все, история окончена.
И впереди остался эпилог…
Ладошкой детской машет «было» солнечно,
Шагает хмуро «будет» на порог.
И песни о любви
Отныне не про нас.
И день за днем
Мы уплываем дальше.
В пылу других надежд
Любви иконостас
Позволили себе измазать фальшью.
А дальше будет как у всех, наверно,
На кухнях разных разные цветы.
И верности придуманной мы, верные,
В сундук засунем детские мечты.
Рубить сплеча верней –
Не прорастет былое.
Не будет шанса вспять
Перекрутить кино.
А песни? Это что ж –
Конечно, дорогое,
Но прошлое.
А нынче – все одно…
---
Ну что уж тут поделать – не сезон,
Пришла весна, предвестница разлуки.
И мы вдыхаем в легкие озон,
Перед грозою опуская руки…
Вдруг сам собой сложился наш пасьянс,
На место встали отраженья в окнах.
и прошлого с несбыточным альянс
нам показал, что значит «одиноко».
Ну что уж тут поделать – не сбылось.
Не рассказалось вовремя, как надо.
А после – разогналось, понеслось,
и вдруг попало в детскую засаду.
И мы по обе стороны окна,
Глядим в него и видим отраженье.
Не крылья за спиной, а тишина.
Не кубок и медаль, а пораженье…
Ну что уж тут поделать – надо жить.
И может быть однажды (дал бы боже),
Решимся отраженья отпустить,
И друг на друга оглянуться сможем.
---
Маленькая история,
Закопанная в быту.
Хотелось как всем на море…
Пролили чай на плиту.
Молчали как партизаны,
Творили свои дела.
И как-то слегка внезапно
Любовь, постояв, ушла.
Смотрела на это долго,
Вздыхала так невзначай.
Они же молчали и только
Жалели пролитый чай.
---
Радость моя, светлая, чистая,
Подаренная
Самым святым.
Солнце в глазах твоих
Искрится,
И в каждом мгновении –
Ты, ты…
Сладость лозы к губам приникла,
Целованная
Ветром хмельным.
Ночью безлунной
В дом проникнет
Чудо из сказочной нашей
страны…
Радость моя, сколько б не было боли,
Вынесу все,
Все отдам.
Выпущу птицу твою
на волю…
стану наперекор
ветрам.
Радость моя, светлая, чистая,
Словно молитву
Шепчу вновь…
Только бы счастье твое
Длилось,
Только бы светила
Тебе
Любовь…
---
Мне есть о чем мечтать,
И строить дом на пляже
Из мокрого песка
Напополам с тоской.
Тот, кто рожден летать,
едва ли небу важен.
Другой рожден таскать
Свой груз всегда с собой.
А я ловлю полет
Подобно самолету.
Я сделан из листка,
Я все сейчас могу!
И ввысь меня зовет
Феерия полета.
А домик из песка…
Все ждет на берегу.
---
Бросил на холст краски каплю,
Полюбоваться отошел.
Гением себя возомнил. Не так ли?
Сам себе сказал «хорошо!»
А остальное вокруг додумал,
И небо сбоку, и дом внутри…
И выпив все пиво, сидел под утро,
Шепча любимой «смотри, смотри!
Смотри, как здесь заиграла краска,
Как этот мир беспредельно прост.
Подчеркивают тишину контрасты».
И смотришь на белоснежный холст…
Любимая же, свернувшись калачиком,
Спит уютно в кресле твоем.
И самым твоим произведением значимым
Будет то утро, где вы – вдвоем.
---
Иду по взлетной полосе,
Ветер в лицо,
рука на старте.
Передо мною склонились все
Цветы, деревья.
Не надо, встаньте.
Я скоро взлечу
и махну крылом,
Железной мощью небеса изрезав,
И стану
почти как слепой фантом:
Мчусь куда-то -
маршрут неизведан.
Мой рык словно гром разобьется о землю,
Кого испугает, заставит молиться.
Другим же направление укажет.
А мне бы дальше – лететь – не разбиться…
Вскрывая облачности
перспективы,
Лечу, кричу:
Разойдись-разлетись!
Вы, конечно, бесконечно красивы!
Но мне милее
бесконечная высь.
И не ослабевает
тетива,
Пустившая меня стрелою в небо.
Одна сторона была неправа,
С другой стороны
Я, увы, и не был…
И вот продолжается мой полет,
Вопреки прогнозам и направлениям ветра.
И если разобьется мой самолет,
Хочу, чтобы это прошло незаметно…