Облака проплывают как мысли
прикрывая собою свет,
бесконечные формы и смыслы
как сугробы прошедших лет,
тяжким снегом легли нам души
и не тают а только плывут,
ледниковые глыбы и туши,
накопившийся тяжкий труд.
Сколько-б солнце нам не светило
тусклым светом сквозь облака,
нам не видно его Светила,
между нами сплошлные века.
Словно солнце, сердце внутри нас,
словно ветер, Истины Дух,
но как тяжкие в душах грузила
облака заглушают слух.
Бесполезно себя надувать
книжной истиной и мудротой,
разве можно себя наделять
неподдельной ко всем добротой?
Невозможно любовь заставлять
загораться по собственной воле,
за любовь можно только страдать
вынося своё "Я" на воле.
Как жара испаряет воду,
испаряет любовь наши льды,
собирает их к Небосводу,
чтоб мы видели истину лжи,
и приятный спокойный ветер
их уносит как по течению,
а душа пребывает в свете,
это само-разоблочение.