Ты грустный поэт, по утрам ненавидящий Бога,
Дрожащий разбег в невозможной истерике джаза.
Упрямо идёшь, спотыкаясь на слове «дорога»,
С которой свернуть в пустоту удается не сразу.
Но ты уже близко… Свивается путь лабиринтом,
Похожим на кольца гигантского райского змея.
Ты будешь без музыки ветра бессмысленным ритмом,
Который к полудню становится суше и злее.
Замри! бездорожья свобода не только в пустыне…
Бушующий свинг - не последняя песня полёта.
Дождись, пока белое солнце немного остынет,
Тогда, по рисунку заката почувствуешь кто ты…
Опять шутовство - бесподобно жонглируешь словом,
Осколки иронии путая с сердцем разбитым…
Вот только под вечер глядится из зеркала снова
Усталый Пьеро, с арлекиновым гримом размытым…