* * *
Как пузырёк с любимыми духами,
май кончился… Но тонкий аромат,
подхваченный стрижиными верхами
к подножью розовеющих громад,
грозящих заполночною грозою,
ещё витает в воздухе лесном,
вчера и завтра в жизнь мою связуя,
связуя лето с прожитой весной.
Связуя всех, кто светом очарован,
в один огромный праздничный букет,
где перед Солнцем лист и древо – вровень,
где нет изгоев, фаворитов нет.
И пусть в парфюме пышного букета
я – лишь оттенок, нота, полутон,
Садовник добрый в зарослях поэтов
найдёт и мой раскрывшийся бутон.
Какое счастье Он мне уготовил?
Цвести сто лет, зачахнуть до утра?
Или, пробив асфальт суровых правил,
стерпев жару и лютые ветра,
подняться лотосом над омутами Майи?
Но если завтра всё ж увяну я,
готов служить, усталости не зная,
закладкой хрупкой в Книге Бытия.