Она была красивым мотыльком,
Порхающим средь трав, лугов, полей.
Он называл ее "живым цветком",
Летящим ввысь, к вершинам тополей.
Она была нежна,легка, как пух.
Рисунок крыльев- просто идеал.
Не раз он говорил ей это вслух
То,что ее художник рисовал.
А он был лев, иль просто царь зверей;
Он возвышался, каменной скалой
И излучая отблеск янтарей,
Из рода был он самый молодой.
Да, он был горд, красив и очень смел;
Но для нее, он робок был душой,
Он на ее полет с холмов смотрел,
Мечтая,просто птицей стать большой.
И он бежал за нею вдоль холмов,
Мечтая прикоснуться к ней рукой.
Но вспоминая,что из рода львов
Он уходил подальше от лугов.
Не зная,где найти покой и сон,
Он снова шел на запахи цветов,
Где красотой летящей был пленен
И скован цепью сладостных оков.