Ах, как тяжко и зло давит белая муть,
Воет вымокший пес, что ж мне дождь напророчит?
За окошком рассвет оползает как ртуть –
Над «Вятлагом» идут снова белые ночи
И как призрак – фрегат, чьи туман – паруса,
В ранах пенистых туч бьют больными крылами,
Опадают с небес на седые леса,
То чахоточной мглой, то гнилыми дождями
Где, родная, ответь – мой последний рубеж,
Где он мой Рубикон и опять спозаранку,
Не разбудит тебя тот знакомый трезвон –
В наше счастье и дверь на рассветной Таганке
Говорят, только избранный может страдать,
Будь то плаха иль крест, каземат иль палата,
Мой великий народ, сколько можно стоять
Перед вечным судилищем Иосафата?!
Только где он, назначенный нам Моисей?!
От языческих идолов, да и поныне
Бесконечные тени всех русских людей
Возвращаются пеплом все к той же пустыне.
Может это обычный нелепый обман?
В белый саван, что, так трепеща, слезоточит,
Воплощаются души и боль россиян,
И плывут, и плывут словно белые ночи.