Плейбои не плачут.
Горчит сигарета,
рассудок, как мячик,
всё ищет ответа,
настойчиво бьётся
в закрытые двери:
-Она не вернётся.
-Я знаю.
-Не верю!...
Стремителен мячик.
Постылое сердце
взорвётся в горячке
безумного скерццо?
Падёт нелюдимой
заморенной клячей?
Отказано. Мимо.
Живи настоящим.
Считая потери,
рассказывай сказки, -
им нравится верить
терпенью и ласке.
Не спросят: "Куда ты?"
не крикнут: "Останься!" -
не требует платы
улыбка скитальца.
За нею не видно,
как призраки плачут,
как жажда повинной
вернётся удачей.
Награда? Расплата?
Проверка на крепость?...
Плейбои не плачут.
Какая нелепость!...