Зеркала отражают то криво, то косо.
Не рискуют искать здесь добра от добра:
Я вхожу в кабинетище Главного Босса,
Спотыкаясь неловко у края ковра.
Пот струится за ворот в двенадцать ручьев,
В пятки рвется душа и сознанье вторично.
А ковер состоит в основном из краев,
Дабы я спотыкался о них методично.
Секретарши усталые в белых халатах
Сортируют попавших на этот прием.
А давно ль я и думать не думал о Нем,
Поминая порою лишь всуе да в матах.
Я иду, спотыкаюсь. Ни боли, ни зла.
Что поделаешь — очередь вдруг подошла.