Хотите, вам ребёнка покажу,
Рождённого в коротком, нервном браке.
Он Музы сын, я ей теперь служу,
И для неё стал преданней собаки !
Она ко мне являлась по ночам,
А я блаженно падал на колени
И горько сетовал, что, будь я гений,
Всю жизнь свою бы посвятил стихам...
Но Муза, как всегда, горда была,
И под венец со мною не пошла.
Ну что ж, знать, верно говорят в народе,
Что лишь могила плачет об уроде!
P.S. Прости меня, Стихирский мой народ !
Я не поэт, и вовсе не урод !