Наш мир разорван множеством дорог. В нем море чувств, и бездна заблуждений.
Для всех, кто ищет истину среди сомнений, всегда к услугам лабиринт тревог…
И в поисках извечного тепла, не разумом - душою выбирая,
мы опрометчиво летим на яркий свет, и слишком быстро сердцем прирастаем.
И на любовь свою, наивно ждем ответ…
Ведь мы не Солнце, без чужого света, ласки и тепла - лишь тлеем.
Мы просто бабочки, что в пламени чужом танцуют, забыв себя…
Но это пламя лишь сжигает, а не греет.
А сердце – наш наивный командир, все верит в чудо, и не хочет отступать…
Наверное, сдаваться не умеет.
Мы бабочки, и нас огонь манит.
Чем ярче всполохи – тем мы слабее… в чужих руках, что держат неумело,
но слишком крепок у любви магнит.
Мы отблеск наших чувств, мы искорки желаний,
среди золы несбывшихся надежд.
Мы странницы мечты, и на дороге расставаний,
Шагами чертим пентаграммы заклинаний,
невидимые для бесчувственных невежд.
И вся наша любовь… та песня, что никем не спета.
Она не начата, в ней даже нет куплетов.
Припев, пожалуй, есть, и в нем одно лишь имя.
То, что не можем позабыть, его не спутать, не смешать с другими…
И растворяясь тенью на чужих следах, мы с каждым днем себя теряем…
И теперь, мы схожи, с дыханьем ветра, с отблеском зари,
с волной, что, отступая, вновь вернется… на шепот берега, зовущий, отзовется…
Мы, отраженные в чужих глазах, теперь на целый мир похожи…
На что угодно, лишь не на себя… зачем любовью сердце мы тревожим…
Все ближе манят лепестки огня.
Они дурманят голову, и мы не видим раны от ожогов крыльев.
Не замечаем, как листки календаря, впустую отмеряют наших жизней мили.
Нам надо на луга, где ветер вольный, где ласкает солнце травы,
где ждут нас дивные цветы, где мы глазам чужим отрада.
Должны мы с теми быть, кому мы всех богатств земли дороже…
но нам милее танец у огня, поймать пытаясь журавля,
не замечаем тех, кто верен нам, тех, кто не сводит взгляда.
Кто ловит каждый вздох наш, и всю жизнь готов быть рядом.
Скажи мне, а для них, выходит, пламя – это мы?
Пусть так, и я не чувствую своей вины.
Любовь нас ранит, но она же лечит.
Жить без нее, поверь, совсем не легче…
Все мира карты так легли, судьбой играя,
Что для кого-то мы -– лишь бабочки, а для кого-то -- пламя…