. . .
Попрошу, чтоб меня простили
в чувстве будущего бытия.
Называю её Россией.
Что ж она сама не своя?
Меж судьбой и судьбиной мечешься,
понапрасну в себе горя,
и клянёшь зазря человечество –
не сойдёт заря с алтаря.
Я приду один на межу
в день туманный ветром нечаянным.
На могиле своей купину посажу,
ибо сам за себя отвечаю.
1992