Корабль залит портвейном по бизань,
команда - в ноль, штурвал рулит штурвальным,
пропитанным винищем парусам
лень шевельнуться и под ветром шквальным.
Но легкий бриз, морским богам хвала,
корабль толкает медленно, но верно,
и берег виден... Но плохи дела -
синдром похмельный - это очень скверно.
Вполз капитан на мостик - ни-ка-кой,
длань протянул девице на причале,
и над водой, с похмельной хрипотцой,
с трудом слова команды прозвучали...
Точнее, слово - больше он не смог,
он прохрипел: "Рассол!" - и пал устало...
И в этом слове - знает только бог,
что девушка с причала услыхала...
Были где-то недалеко -
Катя Волкова http://stihi.ru/author.html?pugovica - с "неАссолевое"
Андрей Оболончик http://www.stihi.ru/author.html?obolon - с понедельничной распечаткой