Тот, кто с детства вдруг начал писать
И серьезно отнесся к занятью…
…Это то же, что водку хлестать,
Опохмелку держа под кроватью.
В общем, я не завидую тем.
Они рано потом умирают.
Не найдя свежих мыслей и тем,
Сразу гроб на себя примеряют.
Зато тот, кто их может читать –
Вот счастливчик, вампир поневоле.
Полной грудью вдохнет благодать,
Напитавшись сочившейся кровью.
(А один – не хватало чернил –
Он в натуре писал своей кровью..)
Кто-то душу свою починил,
Залатав ее высшей любовью.
И, воруя у вечности в ночь
Тыщалетьями - где это видно?
Без оглядки, идут они прочь…
30 лет для них возраст солидный.
Выпадают из окон оне
И петлю примеряют на шее,
Ища истину, тонут в вине,
Или небо взрывает им вены.
Остальные останутся жить:
Время спать, время есть, время жатвы…
Но никто не расценит их прыть.
Но никто не оценит их жертвы.