Убывающий месяц дешевой блестит побрякушкой,
Наблюдая рассеянно с глупой своей высоты,
Как дурацкая гордость рыдает ночами в подушку,
А ненужная нежность сожженные чинит мосты.
Расстояния врут, будто ты из одних лишь достоинств,
Врет фантазия буйная: мот, волокита... маньяк!
Не пора ли и мне?.. На фальшивые волны настроюсь,
В пересохшее горло вливая безвкусный коньяк,
И опять зазвучу. Не эоловой арфой (веками
Эталоном служила она, как звучать на ветру):
Арфа врет. Даже божия дудка безбожно лукавит...
Врешь и ты сам себе. Что же я-то тебе не совру?..