Пробежавший по строкам, наш взгляд безнадёжно замылен.
Да, отточены фразы - но яд наш целебен, и мы ли
Виной, если вдруг говорят, будто мы позабыли
Терпенье и чуткость, и вряд ли полезны мы, или
В бесталанности нас укорят - поросли, дескать, пылью,
А рукописи не горят(1) - что с того? Чувство стиля,
Ноша нош и награда наград, жизнь меж текстом и былью,
Нас пронзает, как тока разряд -
Сны
Проходят
Навылет.
(1)бездарные, к тому же, не тонут