Мне нетерпимы письменные строки,
Я не тянусь к скрипичному ключу.
«Хочу писать!» – сей клич известен многим.
Я вслед шепну тихонько: «Не хочу…».
Я не хочу кропать ночами строчки,
Видения в слова переплавлять,
Я не хочу не мочь поставить точку,
И не хочу возвышенно страдать.
Я не хочу зимой весною бредить,
И в серой луже видеть океан.
Грозе – грозить, а курам – куролесить...
Ложь – это правда, правда – лишь обман.
Я не хочу сплетать за строчкой строчку,
Слова низая на тугую нить.
Три слова – строчка. Ночи дня короче.
Опять встает вопрос: «…или не быть?»
Слова таят незримую усмешку,
А краски насмехаются в лицо.
Зачем решать вопрос, что было прежде –
Виденье, курица, или яйцо?
Мыслители, конечно, ближе к богу,
Что прочим – до детей и дураков?
Но, боги, как их много! Слишком много.
Сидят на стопках прозы и стихов,
Бредут, в холсты завернуты по шею,
И чертят на песке созвездий ход…
О, небо, дай им стать чуть-чуть умнее!
А остальное как-нибудь пройдет.
Излечатся, помыслят о карьере,
Научатся словам: «престиж», «комфорт».
Но почему их снова веретенит,
Как только взглянут на небесный свод?!
Что в том, чтоб по ночам марать бумагу,
С восторгом идиота ждать грозу?
Любить природу? – это должен всякий,
Но вот встречать рассвет в шестом часу?!
В лесу трястись над каждою букашкой,
С деревьями трепаться о луне,
Петь песни о зачуханных ромашках?
Быть сумасшедшим – это не по мне.
К чему искать известные ответы?
Поверьте, все давным-давно нашли.
Где древности великие поэты? –
Лишь глина, травы в охровой пыли.
Поверь, глупец, ты тоже глиной станешь.
Пиши, рисуй – но Время не обманешь.
Молчи, иль пой – на жизнь, или на три,
Не больше, память средь живых оставишь.
Зачем пылинки с Вечности сдувать?
Сам пылью быть, увы, не перестанешь.