Открытое, холодное окно,
Остывший кофе, недалекий шум.
Мне строки Бродского опять пришли на ум,
Но сигареты кончились давно,
Кричали птицы сотней голосов.
Пустынный тамбур. Предрассветный бред.
В ненужный ядовито-кислый цвет
Я снова кутаюсь, как кутаюсь в пальто.
Я тихо допиваю этот день,
Я устаю, но сон не по карману.
Дочитывая творчество Виана.
Стараюсь скрыться, но заметна тень.