****
Борису Амамбаеву
И потянет весной с городских пустырей и окраин,
где в дворах на ветру торопливо лопочет белье,
где, как глаз, обнажен, воздух криком петушьим изранен
и юрод слободской что-то темное шепчет свое.
И солярой с депо, и водою с низины, и вербой,
с пилорамы – щепой и смолою, и свежей доской
тянет так, что, смотря в беспокойное небо,
ты навеки готов распрощаться с февральской хандрой.
Так о чем?
О любви всполохнувшей, о смерти,
что темна и горька, как вишневая почка во рту,
о звезде полевой, о ее неприкаянном свете,
о душе, о траве, желтизною сквозящей во льду.
Так о чем же?
О нем – дурачке у щербатой ограды…
Мнет какие слова он тяжелым своим языком?
Иль прохожим грозит втихаря незатейливым адом,
или песню бубнит, или просто жалеет о ком.
Так о чем – впопыхах…
лишь бы только успеть пока длится
золотистая нить и блестит вдохновенья слюда
напоследок сказать и воды полновесной напиться,
и всему прошептать,
словно небо, бездонное – «ДА».