Есть толк с того, что толку нет с того,
Что в жгучих сумерках цветут нарынчи
И режут ели неба полотно,
И было то же, что настало нынче.
Что гипс в своих руках, хочу отверденеть.
Я затвердил одно, как азбуку, как букву.
Как будто я свою ласкаю смерть,
Как будто я – как будто я. Как будто.
Что ветки перед лоскутом заката –
Кончаются уста.
Опередить. Душа скользит в когда-то,
Простым-проста.
Открыт зазор во сне. И в том зазоре
Спит... но не Бог,
А только его пристальное горе,
Ещё не свет един – затеи го.
Я хотел бы свои распустить
По дорогам тревожные вены.
И я брежу. Я пью воду Сены,
Воду Влатвы, Оби...
О, интеллект скота, о, правота порока.
Весть мира всё орёт на каверзном суку.
Сорока ты, о мир, сорока ты, морока,
Мир человечий, ты давно – ку-ку.
Все делятся своею правотой,
Одёжку рвут гаврошки и митрошки,
Играют мне о боге на гармошке,
То «о» играют, то играют «ой»,
И о любви играют на губе.
И о душе они играют в карты,
И об успении играют на трубе,
И скачут с вилами безудержные сартры,
Пророча на воде.