Прости за то, что полюбил,
И над собой, увы, не властен,
Ничем тебя не удивил
И не прибавил в жизни счастья.
Прости, что тучи не развёл
Своими слабыми руками,
Любил тебя, как бог привёл,
И негасимо это пламя.
Прости, что от любви глупел,
Прости, что на тебя молился,
Прости, за то, что песни пел,
За то, что просто веселился.
За то, что на душе весна
Не может вечно продолжаться
И вовсе не моя вина,
Что нам приходится расстаться.