Опять на окошко морозною пылью
Зима серебристый узор нанесла,
А строки стихов, словно легкие крылья,
Бессонная ночь в тишине вознесла.
В тех строках весна средь зимы колобродит
И, кажется: стрелки часов не идут,
И странная фея на цыпочках входит
Туда, где давно уже гостью не ждут.
И голосом вкрадчиво-нежным и томным
Начнет заклинаний невнятную вязь,
Как будто готовит одежды влюбленным,
Которые можно носить не стыдясь.
И гонит холодные тени сомнений,
В подарок оставив живую свечу -
Бессонное время святых исцелений,
Где жертва вручает кинжал палачу,
И только глазами попросит: - Скорее!
Но дрогнет и вдруг ослабеет рука.
И, выронив сталь, ничего не сумеет,
Лишь к влаге приникнет из чаши цветка.
И сердце наполнится новою жаждой
На доброе дело и смелый полет…
И вспомнится давний кораблик бумажный,
Который из детства куда-то плывет..
Расступятся скал вековые громады,
Невзгоды уйдут и сомнения прочь…
Бессонное творчество - мука, отрада
И просто награда - бессонная ночь
Для тех, кто запомнит мелодии ливней,
Мерцание звезд, откровенье Луны,
Для тех, кто от песни хорошей счастливей
И верит, что сбудутся светлые сны.
Но сны - это сны - облетают и тают,
И только надежда еще горячей…
Поэтам для счастья всегда не хватает
Бесценных алмазов в оправе ночей…