Ему всего-то было – сорок семь,
Когда понятье «Вера» испарилось.
Нет, ничего на свете не случилось,
Вот, только «Вера» - кончилась совсем.
Мела зима…, рассадница снегов,
Свои, лишь ей заученные песни…,
Ветра скрипели в переулках тесных,
Пугая запоздалых чудаков.
Всё стало просто, словно дважды два.
Свобода, сердцем сразу ощутилась…,
Звезда, по своду, на алтарь скатилась –
Похоже…, будто с плахи голова!
И стало, так легко – утрачен Миф!
Без глупых мыслей о добре и счастье.
Вдруг, в один миг, развеялось ненастье,
Душою избавленье получив!
Поставив в книгу истины печать
И мне, всю жизнь оставив на раздумье,
За тридцать пять дней до весны он умер.
Там «Веры» – нет, он, просто начал «Знать»!
…Мне скоро – сорок семь, жизни – венец!
Кроме «Одной» - открытые все двери…,
И, чувство, будто завещал мне – «Верить»
Ушедший «Знать»…, в безвременье отец!