Простите, если что скажу не так.
Когда уйду – не поминайте лихом.
Представьте жизнь… - как плотничий верстак
Где локон стружки – боль..., привычная, без крика.
Нож-время всех строгает по сучкам
И отрезает в нужные размеры,
Иль гвоздиком..., блестящим..., по местам
Нас прибивают на «изнанку веры».
…Которые рубанку поддались
мечтали, будет гладко и красиво…
И, за места под скальпелем, дрались…
Смеялись, если кто-то вышел криво.
Как цифры, по порядочку висели –
Не дай бог, так и нам висеть придётся!
Жить, на других со стороны глазея…,
А что ещё «прибитым» остаётся.
Доска - почёта, изгородь - успеха,
Забор – благополучия и славы!
Но души за заборами у всех там
Становятся от времени… лукавы.
А тот, кто вышел криво, сучковато…
И, значит, был оставлен, непригоден
Был поднят Тем, кому совсем не надо
Прямых углов и гладкости полотен.
Он в нас ценил шершавости и складки
И видел в каждом личности тугие…
Из нас никак не получались кадки –
Все выгибались в стороны другие.
Ветвями наших душ мы небо рвали,
Чтоб людям было больше звездопада.
Нас, искрами, в сердцах-кострах сжигали…
Кто замерзал, кому в «забор» не надо.
Нам звон пилы рычит оскалом волчьим…
- Только рычит..., боится зуб сломать.
Мы рвём свой голос, как бумагу, в клочья
И мы умеем, словом боль снимать...,
Но Циферблат луны – ещё не вечер!
Возьми, мой друг, гитару, спой, чтоб знали
И, в час, когда зажгут для неба свечи…
Чтоб нашей песней... нас же... отпевали!
Простите, ритм не тот, сказал не так…
Прощайте, знать увидимся не скоро.
У каждого, по жизни, свой верстак,
Свои рубанки… и свои заборы!