Как жаль, что сегодня, друзья, я не с вами,
Привычно сутулю широкую спину,
Устало ложатся круги под глазами,
В лукавом прищуре от едкого дыма.
И, левой руки, пожелтевшие пальцы
Дрожат от волненья, зажав сигарету.
Я бросил штурвал, превратившись в скитальца,
Как тот, неприкаянный, из Nazareta.
И водка допита, и с рифмой проблемы,-
Стихами до обморока заморочен...
И грязной иглою проколоты вены,
Прокурен, пропит, позабыт-позаброшен.
Непризнанный Гений и Жертва Порока,
Сижу в тишине у могильных оград,
И всех вспоминаю, ушедших до срока,
Среди эпитафий и памятных дат.