Пустотелое лето промокло до нитки,
Небо в тучах – как будто в следах от побоев.
На полу – позабытые в спешке открытки,
Те, что больше она никогда не откроет.
Возле самой кровати – страница из книги,
(После слова «прощенье» поставлена точка).
И упавшие с вечера (будто вериги) –
Золотые браслеты, часы и цепочка.
Золотистые локоны спутаны с блеском
Золотых простыней.. обгоревших от крови…
И любое движение кажется резким,
Покупая дыхание приступом боли.
Беспощаден клинок – к красоте ли, к молитве,
К исступлённому крику: «любимый, не надо!»
В этой быстрой, заранее выигранной битве
Он и сам не поверил ни вздоху, ни взгляду…
Он сидел у окна, в тишине наблюдая,
Как кончается жизнь, искупая измену.
Он, конечно, желал ей небесного рая,
Бесконечному аду земному на смену.
Обещал ей, что дрожь это скоро уймётся,
Не прощённую душу придвинув к порогу…
Он хотел быть уверен: она улыбнётся
Лишь ему одному. Ну и, может быть, Богу…