Мелькают смерти тени…
От них бежишь, не рад,
Мы все на этой сцене,
Коль наша жизнь – игра.
Больничная палата,
Как нашей роли крах.
Жизнь не купить за злато
И горы серебра.
И, если верить фактам:
Вот сцена. Где же зал?
Здесь кто-то на антракте,
А кто-то ждет финал.
И, если, предположим,
Сыграл не как хотел –
Найдется место в ложе,
Или пойдем в партер?
Иль, перейдя за рампу,
На все рукой махнем:
В фойе возьмем программку,
В буфете отдохнем,
И, может, там узнаем,
Избавившись от шор,
Кто написал сценарий
И Кто наш режиссер.