Я не пел ему песен хвалебных.
Байрон.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
СОНЕТ.
Я не пел тебе песен хвалебных,
Музой тоже тебя я не звал.
Но была ты лекарством целебным,
Если только я заболевал.
И стихи не ложились на струны,
И перо не держалось в руках,
Но журчал ручеёк многоструйный,
Заглушая в душе моей страх.
Наша жизнь продолжает движенье,
И не знаю я сам, почему,
Я ловлю, иногда, вдохновенье,
И пишу благодарность уму.
Безмятежно проходят те дни,
Что писал я о первой любви.