Мы стареем от боли и горя,
И морщины на лицах наших.
И от ссоры моей с тобою
Горя полная, с верхом чаша.
Пригублю как чарку вина я.
В чем моя здесь, сынок, вина?
В том, что я о себе забыла,
В том, что только тебя любила?
В чем, никак не могу понять.
В том, что сыну родному - мать...