Что б ни было поверх земли, вовеки
Хранится в душах тот кусок земли,
Где родились, где нам опустят веки,
Чтоб мы вернуться к родине смогли.
Чтоб, несмотря на то, что воздвигали
Поверх неё, забыв про стыд и страх,
Мы утолили алчность и печали,
В молчащем лоне обратившись в прах.
Она не окликает и не ропщет,
Не прогоняет, клятвы не даёт.
Но не сыскать надёжнее и проще,
Чем эта грудь, чем этот млечный мёд,
Чем наша мать, пришедшая из мати.
Её мы топчем, будто воздух пьём.
И лишь когда нам горло перехватит,
Мы вспоминаем о родстве своём.
Зовём, кричим! Да неужели надо
Её покинуть, чтобы вдруг понять…
Молчащий крест. Безмерная ограда.
Кусок Себя, что отдала нам Мать.