Белым-бело, как если б ты
объелся Кроули с тоски.
Но только холодней и снег.
Не то волнует, что весной
баланс нарушен (вой, не вой –
привета нет),
но то, что снег вовсю идет,
когда не хочется, и рот
не знает, что сказать,
помимо сдавленного: "Вас
ист дас?". Плюс понимание, что глаз
не может лгать.
Нет! ничего, что снег, и, раз
за разом повторяясь, нас
он смоет, может быть.
В итоге ж – город как постель.
Чем неизбежней каждый день,
тем интересней жить
становится. Весна придет
в конце концов разливом нот,
как обещал нам дрозд.
Приличья встанут на нуле.
И ты окажешься в стране
Принцессы Грёз.
На самом деле. Что ж, пока
над головою облака,
как грязь. И сам ты – крот
скорее, чем птенец из тех,
кто, проглотив весь этот снег,
не выстроит когорт
своих обид, а станет петь,
как если бы касалась смерть
на ветках – не его.
На небе мёрзлый колобок
светила, как шестой урок:
не катит ничего.
Мозги же тянут за собой
хлам прошлых жизней. Что с тобой?
Взгляни в ультрамарин.
Ничто так не спасает от
иллюзий вредных, как пилот,
когда он там – один
вкушает радости эм-жэ.
Там ты почувствуешь в себе
пингвинчика, как знать.
Но это – максимум. Беды
немного в том, что от земли
пяты не отодрать,
ведь ясно, что потом. Твой стул
конечен и не сводит скул
ни видом, и вообще
не столь опасен. Неба ж край
вселяет панику, как рай
в пушистом неглиже.
Вот отраженье. Вот окно.
И мир снаружи – аш-два-о
в стесненном виде –
наводит мысли о себе
на резкость, от которой не
парить в зените.
Но можно петь о чем-нибудь
на фоне снега: жизни суть
не в перемене мест.
Не лучший выдался денек.
Какой, забыл, идет урок.
Пойти что ли, поесть.
6 апреля 2002 г.